SE' FAÈ DE' DÈ
U j è poca zenta in zoir pròima ch'u s'elva e' sòul,
e' leun l'è cvèl che ven da i lampieun,
'na biciclèta svelta la pasa s'la straèda,
un si sint virs o malan, e' mònd e ten e' fié.
Ad d'là dla finèstra, l'arleus i proim sprai,
un sòul ròs e speunta 'd là dal piòpi de' Rè,
tr'al raèmi splochi smanaèdi da e' frèd;
l'è na fugaròina 'd maèrz zòisa 't e' zil,
e piò u s'aèlza e piò us-ciares l'aria
Novli liziri sparguiedi int un zil mai acsè grand,
l'è cumèti rò-si, rosa, viola,
ch'as perd drì dal caèsi a lavajeun.
Di rucheun nir j è fes si meunt a faèi curòuna
e i s'areugla senza pressia dalongh da cvè.
Gnenca un fiè 'd vent a scrulé al raèmi,
i pòin l'è gighent si cavel sparnazé e l'umbrèla verta,
piò grend dal caèsi, i speja la campagna.
Sòura i cop, 't un cantòun d'un palaz indurmòint,
l'e vneu a cucés un vaèrch 'd pizeun,
impalé cmè di suldé, j adòcia da lasò.
Piova o sòul, tot al matòini j è fes a lè,
i vòula vì s'la pròima machina ch'la ròmp la paèsa.
Gnent us mov, e' mònd u sa ancòura d'avié.
int un silenzi ch'a sint snò i fes-ci 't al mi urèci strachi,
a sint s'la pèla e' sbadai de' mònd ch'l'è dri a sviges.
SUL FAR DEL GIORNO
C'è poca gente in giro prima che si alzi il sole,
la luce è quella che proviene dai lampioni,
una bicicletta svelta transita per la strada,
non si odono grida o schiamazzi, il mondo trattiene il respiro.
Al di là della finestra, brillano i primi bagliori,
un sole rosso spunta di là dei pioppi del Rio Salto,
tra i rami rinsecchiti, spogliati dal freddo;
è un falò di marzo acceso nel cielo,
e più si leva e più schiarisce l'aria.
Nuvole fragili sparse in un cielo mai così vasto,
sono aquiloni rossi, rosa, viola,
che si perdono dietro le case in lontananza.
Cumuli neri stazionano sui monti a far corona
e si arrotolano pigramente lontano di qui.
Non un alito di vento a smuovere i rami,
i pini sono giganti coi capelli spettinati e l'ombrello aperto,
sovrastano le case, spiano la campagna.
Sul tetto, in un angolo di un palazzo addormentato,
è venuto a posarsi uno stormo di piccioni,
rigidi come sentinelle, adocchiano da lassù.
Pioggia o sole, ogni mattina son lì fissi,
volavo via con la prima auto che viene a rompere quella pace.
Nulla si muove, il mondo si deve ancora riavviare,
in un silenzio in cui odo solo i sibili nelle mie orecchie stanche,
avverto sulla pelle lo sbadiglio del mondo che sta per destarsi.
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