LA MORTA
Un gn’è propi modi, ta t pu masé int dò t vu, mo niseun u s’la sgavagna,
la morta l'at trova dimpartot e l’an t sparagna.
U s’n’è ‘ndaè prinfena che por crest 'd campagna,
ch’e steva da par leu e senza 'na cumpagna.
E steva ma caèsa su, senza mai alzaè la crèsta,
e u n’andeva a zarcaè niseun a gnenca 't i dè ‘d fèsta.
Un s’era mai daè pena pr’al dòni, pr’i suld, pr’i sti nuv e par chi rot,
pr'al ròbi grandi e par cvèli znini ‘d ste mònd duvò ch’a stem tot.
L’avòiva pas la su voita senza mòi e fiul
a lavuraè un pèz ‘d tèra granda cmè un tvaiul,
l’era acsè bon che se cvaicadeun ui l’aves dmand, sicuramòint e vulantir
us saria mes ènca i campanel mi pì par na s-ciazaè i bagaroz 't l’erba di cantir.
L’à sempra fat sa cvèl ch’l’avòiva e u n’à mai ròt al pali ma niseun,
u j era dal sòiri ch’u s’n'andeva a lèt pròima ancòura ch'us zandes i leun.
La zenta l’an savòiva gnenca ch’ui fos,
mo la morta la l’à trov distès tra i grep int chi fos.
L’avòiva snò un difèt, s’u s pò di 'csè,
che la dmenga l’andeva a la mésa 't una cisulòina zò me’ Rè,
l’andeva sempra in biciclèta e sa ògni temp, u s’a capes,
parchè l’era cunvòint che piò us patoiva e piò la cuntes.
Mè a degh ch’l’è staè a lè ch’u s’è ciavé,
parchè se ènca drì ma chi cunsineri e steva masé,
us vòid che e’ signuròin u s’n’è daè ‘d leu
e u l’à tnu d’òcc, e pena ch’la puteu,
u j à mand un fat malaz
che in dò e dò cvatar u s’è port vì che por diavlaz.
Cvant che e’ prit ui faset la prèdga pròima de’ cumpagnamòint,
un savòiva ch’sèl doi parchè un l’avòiva mai vest fena a che mumòint,
e alòura e tachet sa cla vergna che “la vita è un dono che ci fa il Signore
e che ci vuole la fede per vivere e sopportare il dolore...”.
Òs-cia, “la vita è un dono”! La piò putaèna l'è un imprèst ch’ut fa,
mo, pudòp ul vo indrì, e cvant ch’ui paèr ma leu, ut porta vì da cva!
LA MORTE
Non c’è proprio modo, ti puoi nascondere dove vuoi, ma nessuno la può evitare,
la morte ti trova ovunque e non ti lascia di qua a campare.
Se n’è andato perfino quel povero cristo di campagna,
che viveva da solo, sempre zitto e senza una compagna.
Stava a casa sua senza mai alzare la cresta,
e non andava a cercare nessuno nemmeno nei giorni di festa.
Non si era mai dato pena per le donne, per i soldi, per i vestiti nuovi e quelli brutti,
per le cose grandi e per quelle piccole di questo mondo dove stiamo tutti.
Aveva trascorso la sua vita senza moglie e nessun figliolo,
da solo a lavorare un pezzo di terra grande come un tovagliolo.
Era così buono che se qualcuno glielo avesse chiesto, sicuramente e volentieri,
si sarebbe messo i campanelli ai piedi per non pestare insetti tra l’erba dei sentieri.
Non ha mai rotto le palle a nessuno e ha sempre limitato i consumi,
c’erano delle sere che, si coricava, prima ancora di accendere i lumi.
La gente non sapeva neanche che esistesse,
ma la morte lo ha trovato lo stesso tra le sponde di quelle fosse.
Aveva solo un difetto, se si può dire così:
la domenica andava alla messa in un chiesetta sul fiume poco lontano di lì,
andava sempre e con qualsiasi tempo, s’intende,
perché era convinto che più si pativa e più fosse gradita dall’Onnipotente.
Io dico che è stato in quel luogo che si è rovinato,
perché, se anche dietro a quei confessionali stava riparato,
si vede che il Signore di lui se n’è avveduto
l’ha tenuto d’occhio e, appena ha potuto,
un orribile male dall'alto gli ha inviato,
sì, che in due e due quattro si è portato via quel povero disgraziato.
Quando il prete gli fece la predica prima del funerale,
non sapeva cosa dire, perché non aveva mai conosciuto quel tale,
e allora incominciò con la storiella che “la vita è un dono che ci fa il Signore
e che ci vuole la fede per vivere e sopportare il dolore...”.
Orca, la “la vita è un dono”! Al massimo è un prestito che ti fa, questo sì,
dopo però lo vuole indietro e, quando pare a lui, ti porta via di qui!
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